Entschuldigung, wir bitten sehr:
Es ist wirklich zu kalt heut zum Dichten.
Bei minus zwanzig Grad und mehr -
ganz unmöglich, im Vers zu berichten.
Der Frost serviert den Menschengeist
bösen Sparkommissaren zum Fraße.
Er tritt und schlägt und sticht und beißt
sich durch Stadien und durch die Straße.
Selbst wo die Welt in Flammen steht,
und das tut sie sehr oft dieser Tage,
ist eiseskalt und sturmumweht
die politische Großwetterlage.
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